Compressos como duas folhas de papel incendiáveis,
Cientes das labaredas que nos rodeiam.
Duas folhas de papel estáticas, imperturbáveis,
Inertes na destruição que causam.
O coração arrancado por um não saber o que fazer,
Um não saber o que fazer por um coração sem dizer.
Se dissesse, ou falasse, não existiria poesia,
Pois não sei porque, mesmo assim, não sinto alegria.
