À medida que as letras se enumeravam,
As cabeças dos novos mundos surgiam circunspectas,
Nos quadris que se rompiam pelo seu nascer.
A palavra estava criada, desenhada no poder da sua imagem,
Tatuada na língua de quem não gaguejava
E solta pelos poetas que na altura inventavam a arte de não
calar.
E, como uma herança, a criação foi deixada aos seus filhos,
E aos filhos deles.
Até a tinta derrubar as cidades da civilização, apenas por
desenhar palavras bonitas;
Até os netos dos netos não saberem mais falar sem ser a
cantar;
Até as paredes não serem mais tijolo por tanta poesia se
desenhar;
Até a sujeira do chão não ser mais imunda por também ela ser
palavra;
Até os professores desistirem das academias, por poesia ser tão
comum;
Até a educação dos seus bisnetos ser a obra da palavra finita
nas palestras,
Mas sim o interminável pensamento hereditário da cidade.
A cidade falava todos os dias com os céus e estes anunciavam
ao universo os seus poderes.
O cosmos sabia que era o único lugar para onde a guerra não
ia,
Em toda a não-existência galática, nunca se conhecera tão
sublime história.
E, então, por serem demasiado oferecidos àquilo que Deus
lhes ofereceu,
Foram expulsos da humanidade e afundaram-se em oceanos
atlânticos e pacíficos.
E a cidade da poesia foi entregue à descoberta,
Para um dia, os trisnetos deles encontrarem na palavra,
O magnífico poder de falar e não lutar.
